Il Canto del Kenya di oggi è come un coro da stadio, ma senza lo stadio e forse senza neanche il coro.
Sono urla di giubilo, imprecazioni, risolini, fischi, ululati, sospiri di stupore di gruppo ai bordi di un rettangolo di sterrato nel mezzo della Natura ancora poco contaminata dell’equatore.
Fonemi incomprensibili e variabili che si perdono nel vento e nel cielo africano e fanno da controcanto ad uccelli migratori, caprette belanti ed insetti che friniscono al sole.
Su questi campi non vedrai mai un Pablito Rossi, ma probabilmente potrai riconoscere il suo sorriso umile, gli occhi vispi e accomodanti e la fame di gol e di gioia che chi ha vissuto il mondiale del 1982 non dimenticherà mai.
Qui, tra il campo di grano che delimita il fallo laterale della fascia destra e i baobab dietro la curva sud, ogni giorno si consumano i Mondiali dell’indifferenza altrui, le Champions League della dignitosa miseria dove altro che Pallone d’Oro, va già bene se c’è un pallone gonfio che rotola come si deve.
Il Canto che ascolto spesso arriva da uno dei campi della Real Malindi, l’accademia sportiva fondata dal mio amico David Badili, che ha sempre bisogno di tutto il necessario per allestire una squadra e partecipare ad un torneo.
Ma quello che non gli mancherà mai sono le meravigliose urla di giubilo, le imprecazioni, i risolini, i fischi, gli ululati e i sospiri di stupore di gruppo che altrove sono diventati contorno quasi inutile di un grande business, qui in Kenya chiamiamo ancora “gioco”.